sexta-feira, 29 de novembro de 2013

A watched pot never boils...

Subida para a entrada da Gruta de Maquiné (Cordisburgo-MG)


Perdi meu relógio já faz tempo.
Ao parar de olhar para o ponto do braço em que ficava o meu relógio, senti que estava observando mais era o movimento geral das coisas, sempre cíclico. As voltas eram muito maiores que as dos ponteirinhos do antigo relógio, que não substituí. A experiência do tempo é a experiência das coisas interiores. Assim como Borges disse (escreveu) que jamais lemos a mesma página duas vezes (O Livro de areia), também nós jamais viveremos duas horas com igual percepção de duração. As horas são todas diferentes umas das outras, em termos de duração e "conteúdo". Durarão mais, se a observo mais; durarão menos, se as observo menos. Esquece o tempo, e ele te esquecerá.
Feliz final de semana a todo(a)s, pleno de conteúdos bons. Iria passar rápido, mas é assim mesmo...

Texto e imagem: Gilson.

sexta-feira, 22 de novembro de 2013

[ela], no entanto, se move...

Um Rio Preto corre para o Paracatu, que corre para o São Francisco...

A ventania movimenta a água desses dias líquidos, dessa vida liquefeita... Assim nada poderia mesmo durar: a solidez não está nesses elementos, nem no ar nem na água nem no fogo. Mas pode o sólido ser obtido por meio deles. A água tanto rola tudo e alisa que endurece. O fogo aquece e seca e faz durar. Quem quer, no entanto, relações assim, duras, lisas, secas, ainda que sólidas? Antes de tudo deveria estar o movimento: Hermes comandando a canção, sopro harmonioso e movente. Alisa, quebra e religa. Um rio nasce, mas não corre para a morte: vai para a barra, transformar-se em rio maior, águas mais. Nunca demais.


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Título: Diz-se que frase de Galileo.
Imagem: http://pt.wikipedia.org/wiki/Rio_Preto_%28rio_de_Minas_Gerais%29.
Texto: Gilson.

terça-feira, 12 de novembro de 2013

madrugadas em silêncio



A chuva fina cai, lá fora, finalmente. O dia foi de intenso e quase insuportável calor. Agora o velho relógio da parede avisa, imperturbável, que já são mais de duas horas da manhã. Realmente tarde. O calor me fez dormir antes de anoitecer, depois de um banho que não aliviou o cansaço. Dormir tão cedo me faz estar acordado há mais de uma hora: parece que a esperava. Ela veio: a chuva fina cai, lá fora, finalmente.





sábado, 9 de novembro de 2013

Leituras



Perplexidade. Ao menos uma das chaves acredito que já ter em mãos: o primeiro parágrafo do conto “Argila”, do Joyce a ilustra. Lá está escrito, na tradução de Hamilton Trevisan:
“Esses bolos pareciam inteiros, mas de perto via-se que tinham sido cortados em longas fatias muito finas (...)”. 

Aí está.

Raríssimas de minhas ideias resistem. A miopia me ilude: a boa visão para o perto projetava no longe a figuração do conjunto, nunca me deixando ver de verdade o que estava perto: o detalhe da parte, os pedaços que, juntos, aí sim... Os pedaços cortados “em longas fatias muito finas” eu realmente nunca os vi. Nem nos livros nem na vida. Tenho mudado, no entanto.  A esperança é de que a minha aplicação nesse trabalho de desmontagem de minha leitura por imagens, lendo o mundo ou desmontando textos, não me deixe sem recuperar o conjunto, em que pese deva ser naturalmente outro, no comentário. 





quinta-feira, 7 de novembro de 2013

Sophia

Quase me esqueço: ontem 06, foi aniversário de Sophia.
Vai a lembrança, em tempo.

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AUSÊNCIA

Num deserto sem água
Numa noite sem lua
Num país sem nome
Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero
Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen

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quarta-feira, 6 de novembro de 2013

você, ainda...



Eu, de amores,
sei traços, pedaços, fragmentos... Rumores...
Humores...
O Amor eu conheço inteiro...
(dia cheio de chuva).
Todas as águas do meu ser
correm em sua direção.
Não é o amor a todos os pássaros,
não é o amor ao voo...
É o voo de um pássaro, na chuva,
e meu coração não descansa...