De mares, amores, memórias e amoras

Quando eu era jovem, lia jornais quase que diariamente. Mais velho nunca mais ou raríssimamente os leio. Trata-se de um paradoxo, eu sei: gosto dos jornais antigos, com mais 40 anos, ou seja, que não deveriam interessar a mais ninguém, exceto certamente a historiadores e romancistas, e, talvez um ou outro a buscar esta ou aquela informação específica.

Já com relação aos jornais antigos, tudo muda. Ao encontrá-los, sou capaz de dedicar a eles uma atenção desmesurada. Horas e horas fico a ler notícias perdidas no tempo, esgotadas e sem força aparente, desconectadas da linha causal imediata a que estamos acostumados.

Para quem, por outro lado, mais interessado nas imagens produzidas por uma única linha escrita, a relação causal já está de muito superada. Também o tempo relativiza-se ao extremo, desfia-se até o limite da suspensão. Aí não importa mesmo se o jornal é de ontem ou do início do século passado. Queria mesmo era ler um jornal de Constantinopla do dia 18 de janeiro de 1621 ou outro daquela Minsk do século X. Ah, nem gosto de pensar nessas infelizes impossibilidades.

O cineasta espanhol Luís Buñuel era outro que não gostava de ler jornais. Irônico, neste caso, é o fato de ele ter se graduado em História. Acontece, porém, que, conforme revela em seu livro de memórias (Meu último suspiro), escrito já em seu leito de morte, uma das dores que levaria da vida seria o fato de não poder sair do caixão, de vinte em vinte anos, para caminhar até a banca de jornais, comprar uma porção deles e voltar para o túmulo. É verdade que sugere que passaria duas décadas lendo-os.

Este meu texto se alonga sem dizer a que veio. Então, vamos. Ontem, li notícias da Europa, especialmente de Portugal e Letônia. E do projeto de união. Não pude deixar de pensar em Dona Tareja de Leão, Teresa de Portugal. Na Batalha de São Mamede. Na movimentação das famílias e dos interesses de Estado. Não vou falar de Césares, Napoleões, Hítleres nem de outras formas de totalitarismos menos personalizadas... Muito acima disso estão os sonhos de mar do povo português, de suas frequesias, quintas, uvas e amoras. 

O jornal, contudo, não me prende mais que dois ou três minutos e já salto (exigência da minha memória) para Eugénio de Andrade, cujas imagens sofisticadas a memória (dele) me traz, como talvez tenha trazido a ele, assim como a imagem de seu país, logo a ele, tão distante desses movimentos, as imagens “amorosas” das amoras e dos "fundos fundos" (1) de seu Portugal: 

O meu país sabe as amoras bravas

no verão.

Ninguém ignora que não é grande,

nem inteligente, nem elegante o meu país,

mas tem esta voz doce

de quem acorda cedo para cantar nas silvas.

Raramente falei do meu país, talvez

nem goste dele, mas quando um amigo

me traz amoras bravas

os seus muros parecem-me brancos,

reparo que também no meu país o céu é azul.

(EUGÉNIO DE ANDRADE, em “As amoras”, de O Outro Nome da Terra, 1988).

Oh, meu Deus, lendo palavras assim, de Eugénio, quão longe essas “amoras” e “Portugal” estão dos jornais e de suas notícias urgentes?! Ele mesmo, o poeta, tão distante sempre pareceu estar... E esteve sempre no centro, se não dos acontecimentos, pelo menos daquilo que era relevante: a alma das gentes de qualquer lugar.

(1) Expressão de Riobaldo (Grande sertão: veredas) para indicar o ponto extremo de sua catábase.

Texto e imagem: Gilson, exceto quando a fonte é indicada.