madrugadas em silêncio

A chuva fina cai, lá fora, finalmente. O dia foi de intenso e quase insuportável calor. Agora o velho relógio da parede avisa, imperturbável, que já são mais de duas horas da manhã. Realmente tarde. O calor me fez dormir antes de anoitecer, depois de um banho que não aliviou o cansaço. Dormir tão cedo me faz estar acordado há mais de uma hora: parece que a esperava. Ela veio: a chuva fina cai, lá fora, finalmente.

Leituras

Perplexidade. Ao menos uma das chaves acredito que já ter em mãos: o primeiro parágrafo do conto “Argila”, do Joyce a ilustra. Lá está escrito, na tradução de Hamilton Trevisan:

“Esses bolos pareciam inteiros, mas de perto via-se que tinham sido cortados em longas fatias muito finas (...)”. 

Aí está.

Raríssimas de minhas ideias resistem. A miopia me ilude: a boa visão para o perto projetava no longe a figuração do conjunto, nunca me deixando ver de verdade o que estava perto: o detalhe da parte, os pedaços que, juntos, aí sim... Os pedaços cortados “em longas fatias muito finas” eu realmente nunca os vi. Nem nos livros nem na vida. Tenho mudado, no entanto.  A esperança é de que a minha aplicação nesse trabalho de desmontagem de minha leitura por imagens, lendo o mundo ou desmontando textos, não me deixe sem recuperar o conjunto, em que pese deva ser naturalmente outro, no comentário. 

Sophia

Quase me esqueço: ontem 06, foi aniversário de Sophia.
Vai a lembrança, em tempo.

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AUSÊNCIA

Num deserto sem água

Numa noite sem lua

Num país sem nome

Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero

Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen

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você, ainda...

Eu, de amores,

sei traços, pedaços, fragmentos... Rumores...

Humores...

O Amor eu conheço inteiro...

(dia cheio de chuva).

Todas as águas do meu ser

correm em sua direção.

Não é o amor a todos os pássaros,

não é o amor ao voo...

É o voo de um pássaro, na chuva,

e meu coração não descansa...

duzentos e vinte volts

Meu oiti floresceu em agosto: por pouco não via.

Na roça,

luz natural.

Principalmente sombra.

Na cidade,

muitos oitis e cegueira.

Principalmente: nem sabem da sombra.

primaveras

A noite encurta,
o sol seca quase tudo,
a chuva demora chegar...

O dia se alonga,
a lua é a mesma,
o céu desenha-se assim...

Nem parece.

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Texto e imagem: Gilson.

Dona Marita

Mulher que,
da filha,
pedi a mão e ofereci meu destino.
Minha saudade.
São 13 fotos de hoje à tarde.

Texto e imagens: Gilson.

Fio

Num fio de linha suspenso,

pairando dentro do ar, o beija-flor ao longe

― negro, negro contra este céu azul bonito.

Abismos colossais ignorados

pelo vivente que nem tem notícias da cor:

― para o filho do vento tudo é transparência.

Precipícios são vividos com a leveza

do ar, verde – ouro desconhecido – todos.

Num desses abismos

dorme hoje a esperança.

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Imagem: João Clemente: http://olhares.uol.com.br.

Texto: Gilson.